Sobre a vida não tinha mais nada a dizer, não via mais a luz do sol.
Obscuro saia de si mesmo e viajava por seus sonhos..
Sem controle se afogava em aguardente.
Bebia seus projetos e a vida se esvaiu.
Confuso e perdido caminhava sem destino.
O escritor já não escreve.
O cantor já não canta.
E o compositor já não compõe.
Fora tantos e se perdeu na busca sem sentido da felicidade.
E agora altas horas já não sabe, mas o que ser.
Confuso deita a caneta, rasga a folha e se pendura em seu cadarço.
Antes de morrer pensa em seus filhos mais já era tarde demais pra se arrepender e mesmo assim sua vida não valia mesmo à pena.,nem o cadarço.
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